Es tiempo de carnaval
y nada es lo que parece.
Bajo la piel de un disfraz
cualquiera puede soñar
que el mundo desaparece.

Carnaval de chirigotas
reinas. máscaras, Drac Queens.
De bailar y dar la nota,
De beber con cuenta gotas
(por si la guardia civil).

A pesar de que hace frío
la calle es un hervidero.
Es tiempo de desvarío,
de llenar algún vacío
y parar el aguacero.

Es hora de hacerse el muerto,
de tener como objetivos:
un humor en cada puerto
y que nos lleven al huerto,
al huerto de los olvidos.

Es carnaval y la vida
se ve mejor desde fuera.
Duelen igual las heridas
pero, a base de paridas,
es como mejor se lleva.

Febrero es un vendaval
donde el aire se conjura.
Donde asusta lo real
por culpa de tanto mal
y de tanto caradura.

Época de carajal,
de sacarse las espinas
del seco y triste rosal,
clavadas en el real
culo de nuestra rutina.

Tiempo de lucir caretas
y planchar la carne cruda.
De guardar las metralletas,
de quitar las espoletas
retardadas de la duda.

Un minuto de gloria dedicado
por nada en especial, quizá por todo:
Al mástil del pendón desorejado.
Al tuitero que calla por los codos.

Al año de papel del almanaque.
A las gotas que viven de los charcos.
Al que no se defiende al contraataque.
Al que pide en la fila de los bancos.

A la media verdad que no es mentira.
A lo que nunca cuentan de la historia.
Al marco, a la peseta y a la lira
que aún guardan su valor en la memoria.

A la gota de sangre que se seca.
A la tela de araña abandonada.
A los ratones de las ludotecas.
Al vacío que llena una mirada.

Le dedico también este minuto:
Al estuche con lápices gastados.
Al negro por estar siempre de luto.
Al blanco cuando está recién planchado.

Al libro que se aburre en la mesilla.
Al ojal del botón que no se abrocha.
Al sueño que no acaba en pesadilla.
Al que mezcla colores con la brocha.

A la luz que se apaga en la nevera.
Al garbanzo del pito del sereno.
A la huella que borra la marea.
Al que cose los trajes de neopreno.

Le dedico el minuto al espejismo
que convierte en cristal la carretera.
A ese instante fugaz contigo mismo
en el que eres feliz a tu manera.

A la parte más baja de los muros.
Al adiós que no espera un hasta luego,
Al lado sin usar del lado oscuro
y al que sin decir digo dice Diego.

También al interior de las afueras.
A la parte caliente de los paños.
Al cristal de las gafas de madera.
A las selfies tomadas en los baños.

Un minuto de gloria dedicado
por nada en especial, quizá por todo:
A la sonrisa abierta del candado.
A las partes cogidas por el todo.

Empieza el mes de las cenas.
la lotería, los puentes,
del gasto como condena,
de la bondad recurrente.

El mes de la Inmaculada
versus la Constitución,
el de la luz deslumbrada
y el besugo de ración.

Del enemigo invisible,
del jefe venido a menos,
del amor incomprensible,
de los cuñados amenos.

Tiempo de mascar turrones,
por no morder yugulares,
y kilos de omeprazoles
contra la acidez de males.

El año en la cuerda floja
llevado por su mal fario
no tiene vuelta de hoja
y huye del calendario.

Con diciembre hemos topado,
con menos placer que roces,
de un año descontrolado
que se va soltando coces.

Quedan ya, como quien dice,
doce días laborables
y, sin entrar en matices,
dos noches inigualables.

Se nos muere el año en curso
como se ha muerto Fidel.
(esos si que eran discursos,
aunque fueran por jodel).

Rajoy conserve los puentes
y España su mismidad.
Sin novedad en el frente,
lo que hay, es Navidad.

Estas tardes de sol con cataratas,
con farolas de parto prematuro,
nos enseñan el lado más oscuro
de un otoño arropado en papel plata.

Anochece con prisa a media tarde
y sin quererlo el ánimo lo nota.
Una mecha que prende y que no arde
un fuego que cocina la derrota.

El invierno a la vuelta de la esquina
viste traje de luces perla y gris.
Faena al natural que corta espinas
de una rosa que sueña con abril.

El agua en el asfalto hace de espejo
de un cielo que se mira de reojo.
Llueve sobre mojado en el añejo
océano sin par de los sonrojos.

En medio de esa niebla hay quien navega
en un barco con casco retornable
intentando encontrar un puerto a ciegas,
un abrigo, una cuerda o un amarre.

Menos mal que nos quedan las farolas,
las luces de los faros que regresan,
el susurro de un mar en caracolas,
la cama donde sueñan las sorpresas.

Tenemos mil salidas para darnos
un respiro fugaz a cada instante,
una forma sencilla de fugarnos
disfrazados de huida hacia adelante.

Huir sin escapar ni sentir frío.
ni miedo, ni dolor, ni nada malo.
Sacar a pasear tu desvarío
con la sana intención de no dar palo.

Simplemente mirar, cruzar el río
que separa el futuro del pasado.
Dejar el callejero a su albedrío
aunque elija el camino equivocado.

Y que no importe el nombre de la calle
o si son empinadas las aceras,
o si el viento te coge por el talle,
o si suben o bajan las mareas.

Caminar sin saber de dónde vienes,
sin que importe una mierda adonde vas,
si se cruzan tus males con sus bienes,
lo que piensen o digan los demás.

Echarle un pulso al loco segundero
que te sigue a sesenta por minuto
Salir de tu universo diminuto
volando sin volar a ras de suelo.

Pasear por tu vida sin complejos
pero sin vocación de escaparate,
persiguiendo sonidos y reflejos
hasta volverte cuerdo de remate.